Con rituales, comenzas a borrar la realidad y a escribir una mentira que te quede bien, ahogandote en la lluvia de tu ventana, secando tus ojos con canciones de amor/des-amor, buscando las palabras para lograr justificar lo injustificable, desviando pulsiones, fumando el humo rosa de las flores secas y el minimalismo de tu cuarto irrumpido por el estallido de cuerpos poeticos de tu cabeza.
Te asfixias, vida mía! te matas lentamente con los bordes de las hojas abriendo tus venas, derramando las tintas que te tiñen de magentas, violetas, oscuros negros y brillantes blancos. y sabes que esto es porque no es, porque eres hija de los deseos ajenos, eres fantasía de la cabeza de alguien, porque eres...porque eres?
2 comentarios:
impecable
Usted de seguro flota.
Saludos May
Atte
Pablo Terrible
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