El viaje

Cerremos los ojos y viajemos.

La Teoria del caos.

Para descargar el disco: http://lateoriadelcaos.bandcamp.com

Actos

El problema de los poemas es que siempre hablan del amor o del desamor, de damas lindas o tipos apuestos, de muerte poética y situaciones románticas. Uno recurre al poema cuando necesita sentir dolor, envidia o morir de sobredosis de azúcar, pero los que estamos enredados en ideas no tenemos un poema, solo nos queda ir a la cocina y morder un limón para que nuestras ideas ácidas se endulcen un poco. He aquí la cuestión de que, un día te levantas cruzado y no tenes un cable a tierra, una solución en el bolsillo ni una crisis que te deje en buen puerto. Entonces, agarras la calle e intentas saber que rayos te tiene vagando en una desoladora angustia sin razón y con una excesiva cuota de histeria. Y el problema acá no es el no saber porque, sino el no encontrar las palabras justas para volcar ese licuado vomitivo que atora tu garganta y asfixia tu cabeza. Todo es blanco y negro, los grises son el infierno, los pulmones atestan de aire pesado y la puta lagrima no quiere salir, pero no es que quieras llorar porque no te sentís, ni siquiera, triste. El problema es que no sentís, no sabes y todo queda bien con el NO en mayúscula.
Entonces te encontras con fulano y le contas una parte de la crisis, te encontras con mengano y te descargas con otro cacho de crisis y así vas dejando un poco de palabras desacomodadas por la ciudad. No hay solución, no hay una cachetada que te devuelva a tu eje, porque ni vos sabes cual es el eje.  Vagas, vagas para encontrar algo, no sabes que necesitas encontrar, no sabes con quien necesitas hablar, pero todo tu intento de huida te va dejando en el ojo de la tormenta.
Asi te pesca la noche, sin un peso en el bolsillo, el ultimo pucho y un frío que te golpea en el lomo. Para colmo se larga a garuar y vos, pobre diablo, "pateando en una ciudad vacia" diria El Abuelo. Quisiste matar el tiempo, pero el tiempo te está matando a vos, y ahí estas: solo, sentado en el cordón de una calle que no tenes la menor idea donde mierda queda, volviendote humo y con el mambo que te caga a patadas en la cabeza. Entonces te decis "La vida es así macho, tengo que volver a casa porque mañana tengo que... TENGO QUE" y volves, esclavo, porque no podes ni lidiar con tus ideas pero el mundo no para, tenés que ponerle la otra mejilla, che.

La cura

Perder las ideas como hojas secas del otoño. Mente desnuda de imaginación y manos frías. Dedos de hielo y cuerpo de arena. Película absurda y derroche de días. La vida sin vida, rutina que tortura a la esclava que se ha vuelto.
De repente, la viajera intergalactica, la lunática estrellada se quedo sin bailar y una muda vida, en un mundo sin nada, la condena a una quietud aburrida y sentidos muertos. ¿Donde quedó el mundo en el que encontraba cosas que vibraban en su alma? Ya no canta, ya no sueña, ya no puede revolucionar las ideas ni poner patas para arriba tu cabeza. Su alma un glaciar y su risa ya no es eléctrica.
¿Cuales son las calles que lleven de vuelta a ese universo? El cielo fotocopiado no deja de llorar y la luna no se eclipsa ni se viste de rojo.¿Será que encontró la cordura que me ancla a fracasos impuesto y frustraciones constantes?
Para perder la cabeza, necesita volver a estrellarse. Para poder estrellarse necesita curarse.
¿Y usted?¿Qué necesita?

El hombre bomba

Tuve que escapar y no volver.

Hora del Té

Un pequeño rayo de sol entra por la ventana del living. El mate frio en la mesa, una pila de papeles y las cenizas de la ultima caja de cigarrillos antes de que la abstinencia. Arturo andaba por el patio, buscando una flor para llevarle a la cita, una excusa para demostrar un amor invisible, una señal para que Silvia lo bese antes de irse.

Seres

La mutación y el tiempo, lo que se va sin que se lo despida, lo que queda y lo que aparece. Esclavos e hijos de agujeros negros, navegantes de mares de estrellas y náufragos de tormentas que se pierden en el mar. Algo está pasando, algo ya cambio y seguimos en este mundo tratando de entender lo que ya no interesa, pero la lucha está en la mentira de vida libre que nos esclaviza a un planeta con pocos pies en la tierra y muchos ojos en el cielo.
El aire está cargado de angustia, las ideas quitan la respiración y el desorden se ha robado hasta la poesía que solía adormecer a los amantes sin sueños. Y sin embargo, seguimos buscando algo que no sabemos que es.

Alter ego

La extraña que se adueño de mi cara pasea por las calles que la llevan a mi casa.
Ciertas noches duerme en mi cama y juega con mis palabras.
La desconocida de pelos alborotados y labios rojos, se enreda entre mi historia, desordena mis ideas y confunde a los peatones.
Tira papeles donde ha escrito mi nombre y ha dormido con algunos hombres.
Ha dicho que yo me he ido, hasta ha jurado amor a algunos marineros.
La anónima que juega mis roles me ha encerrado en un coche y lo ha tirado al barranco.
No recuerdo ni su nombre, ni como fue que me di cuenta, pero un día desperté y ella vivía en mi
Solo puedo entender, que en todo este caos, solo soy una extraña que ronda en mis calles y tiene miedo a morir.

En el tiempo

Silencio.
La calle detenida en un sonido mudo
La ciudad congelada en el aplastante calor
La soledad vencida por un unico ser
Silencio.
Los perros vagabundos
Estrellas mortales bailando en el cielo
Un botella de vino que se evapora en tu lengua
Silencio
De muerte
De amor
De miedo
Siempre silencio.

Nuevos discos

Volver a la noche con un corazón nuevo y unos ojos dormidos. Los sueños son otros pero no dejan de traerte de vez en cuando, pero ya sin el amor, ya sin el recuerdo del dolor. Probablemente ya no sepamos de la existencia de los universos que explotaron o las dimensiones paralelas, pero ya no interesa, estamos en otra era.
Un nuevo sonido me invita a bailar y la aventura está a la vuelta de mi casa. Nuevas manos acarician mi pelo y unos besos de eléctrica violencia me iluminan con estrellas. Cinco vestidos guardan distintos perfumes de vida y mis venas tienen tinta nueva. Ya no soy tan optimista pero no dejo de ser inocente, porque siempre voy a buscar la llegada de un tiempo de paz, una carta en mi ventana y  mil canciones que me dibujen.
Siempre odié la poesía, pero hoy regalo versos. Siempre busqué una mentira, pero hoy entiendo esto. Y ¿de que se trata este nuevo trecho? No tengo la menor idea, pero ya no tengo miedo a que el tren me pise o el cielo se caiga. Rompí el cristal de la salida de emergencia y esto ya desmitifica que uno puede morir de amor. Yo morí en el intento. Yo volví por un nuevo intento.